KONDITOR

Lyrics

Intro

KRA-WALL! / KON-DI-TOR!
Der Ofen ist heiß, jetzt beginnt der Angriff.
Kein Kuchen für euch — nur Krümel im Takt,
ich komm’ mit dem Flow, der die Lautsprecher packt.

Er stand eine Weile herum, doch jetzt wird er aktiv,
der Beat geht nach vorne, der Bass wird massiv.
Mehl in der Luft und Feuer im Blick,
der Krawall-Konditor bringt den nächsten Trick.

Part 1

Ich komm’ rein wie ein Bäcker, doch back’ keine Torten,
ich back’ dir ’ne Ansage aus Silben und Worten.
Mein Teig ist aus Donner, mein Ofen voll Glut,
dein Rap klingt nach Tiefkühlpizza — lauwarm und nicht gut.

Du redest von Straße, doch wohnst in ’ner Sackgasse,
dein Flow bleibt hängen in der ersten Taktklasse.
Ich knete den Beat mit der Faust in der Schüssel,
du suchst noch den Rhythmus mit Navi und Schlüssel.

Deine Lines sind trocken, kein Geschmack, keine Würze,
meine Reime kommen heiß und verkürzen die Stille.
Du machst auf gefährlich, doch die Fassade ist dünn,
ein Windstoß kommt vorbei und dein Image fliegt hin.

Du stellst dich groß hin, doch die Wirkung bleibt klein,
wie ein Feuerwerk, das nur kurz funkelnd erscheint.
Ich komm’ mit Präzision, mit Timing und Stil,
jede Silbe sitzt genau dort, wo sie sitzen will.

Hook

KRA-WALL! KON-DI-TOR!
Ich servier’ dir den Druck,
mit ’nem Lächeln im Gesicht
und ’nem Tritt auf den Takt.

KRA-WALL! KON-DI-TOR!
Der Ofen ist heiß,
deine Lines sind aus Pappe,
meine glänzen wie Eis.

Part 2

Ich hab’ ’nen Nudelholz-Flow, rund und brutal,
deine Punchlines sind dünn wie ein Diät-Skandal.
Du bist Chef in deinem Kopf, doch im Beat Praktikant,
ich unterschreib’ meine Zeilen mit Mehl an der Hand.

Du willst hart sein? Dann komm, doch bleib lieber entspannt,
ich würz’ jeden Takt wie ein Meisterkoch am Rand.
Du hast große Sprüche, doch die Wirkung bleibt aus,
wie ein leerer Kühlschrank in einem Sterne-Restaurant.

Dein Flow ist wie Butter, die zu lange rumstand,
meiner kommt frisch aus dem Ofen und brennt an der Wand.
Du bist noch beim Intro, ich bin schon beim Finale,
deine Reime schmecken fade wie vergessene Limonade.

Du machst auf Boss, doch verlierst schon den Faden,
deine besten vier Zeilen sind leider geraten.
Ich brauche kein Gold und auch keine Kron’,
mein Name macht genug Lärm — das ist meine Million.

Pre-Hook

Erst kommt die Pause — / dann kommt der Schlag.
Erst kommt der Witz — / dann wird’s unbequem am Tag.
Erst denkst du: „Der Typ ist doch harmlos und klein!“
Dann merkst du: Der Konditor schenkt dir keinen Reim.

Hook

KRA-WALL! KON-DI-TOR!
Ich servier’ dir den Druck,
mit ’nem Lächeln im Gesicht
und ’nem Tritt auf den Takt.

KRA-WALL! KON-DI-TOR!
Jeder hört, wer hier lebt,
wenn der Bass durch die Boxen
wie ein Presslufthammer bebt.

Part 3

Ich bring’ den Geschmack, du bringst nur Verpackung,
ich bring’ die Bewegung, du bringst nur Verspätung.
Dein Auftritt ist trocken, mein Auftritt flambiert,
ich komm’ auf den Beat und der ganze Raum friert.

Du hast deine Crew, doch sie nickt nur aus Pflicht,
denn keiner von ihnen versteht deinen Witz.
Ich komm’ ganz allein und mach’ trotzdem Alarm,
mit einem Mikrofon und zwei Händen aus Stahl.

Ich mische die Zutaten, kein Reim bleibt neutral,
ein bisschen Sarkasmus, ein bisschen brutal.
Dazu eine Prise von lustigem Spott,
und fertig ist der Vers — serviert auf Punkt und Komma.

Drei, zwei, eins — jetzt wird angerichtet,
dein ganzer Auftritt wird neu belichtet.
Du wolltest den Harten, bekamst den Konditor,
mit Backblech, Bass und einem Chor.

Bridge

Kra… / wall…
Kon… / di… / tor…

Jetzt wird geknetet, jetzt wird gerollt,
der ganze Raum mit Reimen überrollt.
KRA-WALL! Der Beat macht Druck.
KON-DI-TOR! Ich hab’ genug.

Mehl in der Luft, Feuer im Blick,
du bringst deine Zeilen — ich bring’ den nächsten Hit.
Noch ein Takt, noch ein Ton, noch ein Reim,
dann gehört mir die Bühne, dann gehört mir der Thron.

Final Hook

KRA-WALL! KON-DI-TOR!
Der Ofen ist heiß.
Deine Lines sind aus Pappe,
meine glänzen wie Eis.

KRA-WALL! KON-DI-TOR!
Hör den Bass, wie er bebt.
Jeder Reim sitzt perfekt,
bis der ganze Raum bebt.

KRA-WALL! KON-DI-TOR!
Kein Kuchen, kein Frieden,
nur Reime mit Biss,
die durch Lautsprecher fliegen.

Outro

Licht an. Ofen aus. Doch der Name bleibt hier.
KRA-WALL… KON-DI-TOR…
Er stand eine Weile herum — doch jetzt ist er zurück.
Mit Mehl an den Händen, mit Feuer im Blick,
mit dem Bass auf Anschlag und dem nächsten Hit.
KRA-WALL-KON-DI-TOR! Jetzt gehört mir der Takt.